Resulta que a muchos les gusta que ore 'en la privacidad de mi casa'. Está bien; puedo orar tan fuerte que se escuche hasta la calle. Se llama trabajo.

Clima de lluvia

En días lluviosos

no hay iluminación posible

sino la natural.

Un paño gris que se desliza

sobre todo

                sobre todos.

El soplo fresco nos priva

del calor de nuestras vanidades

y estás tú desnuda

                del corazón a los ojos.

Estoy desnudo

                de las vísceras a mi sin razón.

A cierta distancia entre nosotros

no nos vemos

                nos percibimos.

Nos sentimos

excusados por la providencia

para acercarnos

                invitados a deshacernos

                de los pudores del temor.

Juntos

tomamos el paño gris

y nos cobijamos

como si por primera vez

encontráramos un cómplice

a medida de nuestro cariño.

Por debajo del velo

                entre nuestros cuerpos

nadan

                casi solemnes

los peces

de nuestros secretos expuestos.

Nos rozan con sus aletas,

se acercan con temor,

nos besan la piel.

Entonces nos atrevemos

a susurrar confidencias

                y optimismos

                               y tristezas.

Nacen de nuestras bocas

las mariposas de las palabras

evocadas desde el tacto

y las miradas.

Con aleteo discreto

                casi mágico

dejamos que se posen en nosotros

al tiempo que estallan

como burbujas.

Y nos acercamos

                y nos besamos

nos miramos

sonreímos

y dejamos que nos suceda

este sueño de ojos abiertos.

El olor del cuello de mi camisa debería ser el recuerdo de tu mejilla apoyada sobre él.

Momentos en los que logras que todo a tu alrededor se detenga, y dentro de ti aún puedes percibir cómo algunas cosas se mueven a hurtadillas entre los ramajes de la conciencia.

Señorita, aunque usted en su inocencia no sepa si va o viene, tiene usted un Sol siguiendo sus pasos y una Luna esperándola en su destino.

La vida es para los rebeldes. Que nuestra primera rebeldía sea amar hasta romper nuestra propia censura.

Tomarte la mano como se toma un libro antiguo: con delicadeza y cuidado, con respeto, con ese temor de que pudiera lastimarse con sólo tocarlo; con ganas de no soltarlo sin recorrerlo de principio a fin.

La Calle de Ti.

Una vez
cada tanto
recorro la Calle de Ti.

Calle de Ti tiene
un pacto con la tarde, y ésta
suele llegar diariamente
a vestirla
con tus colores.

El brillo en los cristales
invita a pensar en quienes
habitan tras las fachadas
de colores tibios.

La Calle de Ti tiene
una pequeña banca que te espera
y te reserva un lugar para
el día que desees compañía.

Calle de Ti tiene
notas escondidas
en los nichos de las fachadas
bajo las lozas del piso
colgando de la rama de algún naranjo;

algunas  las pusiste tú
para recordarte esto y aquello.
Las demás las puse yo
porque me acordaba de ti.

Cada tanto recorro
la Calle de Ti.

Y si sales a la puerta
nos saludamos con la sonrisa.
Y si estás ausente
silbo cualquier cosa
por si me escuchas.
Y si está triste dejo
alguna flor que la decore
mientras atardece.

Y si sales a la puerta
contengo discreto la respiración
y me pregunto
si esta vez me invitarás
a esperar un atardecer
que esperamos
que ya no llegue.

Lujos

Los dedos que abren 
ventanas momentáneas por tu cabello,
la mejilla que reposa 
sobre los nudillos y frunce
un poco, pero sin culpa
la sonrisa.
El pensamiento que se transforma
sin decidirse entre ser
bostezo o suspiro,
o esa aparente eternidad
ubicada entre tiempo y espacio
donde hundes la mirada:

pequeños lujos que pretendo
hurtar de este mundo.

Los caminantes

Los caminantes juegan los juegos más sencillos.
Los de ritmo de tacones en el pavimento,
dedos entrelazados sin huellas de tiempo muerto entre ellos,
manos que se perciben latir tan intensamente como el tímido pudor lo permite,
y piernas como péndulos que crean nuevas formas de medir el tiempo que se expande y se contrae entre un paso y otro.

Así juegan los caminantes,
como niños ajenos al tiempo
a las palabras y conceptos.
Juegan amando sin la certeza de saber hacerlo.

Tiembla

Escribo a luz de vela
sintiendo que la luz tiembla,
que las letras tiemblan,
que los versos y los sentimientos tiemblan,
que antes de leerme tiemblas,
y sólo es mi mano.

Como el café, se vierte la noche de gusto amargo para diluir las ideas espesas y hacerlas fluir como sueños de tinta libre, hasta que amanezca y haya que beber otro café.