‎-Noche- de penumbra
noche de ceguera
noche de frío y miedo
noche de ojos abiertos sin sentido
noche de suspiros helados

noche de palabras fantasmales
noche de ciudades presas
noche de los demonios azules
noche de te quise y te odio
noche de me odio para amarte
noche de olvidar y sobrevivir
noche de yanomeacuerdo
noche de llantos maduros
noche que no espera al Sol
noche que esconde la luz bajo el sillón
noche que escucha nuestros silencios
noche que los sabía de hace tiempo
noche del pasado
noche de dolores de silencio
noche de aquí sin allá
noche que no conoce otra tierra
noche seca
noche de mejillas húmedas
noche noche noche
noche que no es si no sueño
noche que termina
noche.

Hay palabras que cuelgan de los árboles y suenan con el suspiro de la noche. Otras esperan en la niebla que se pega a la ventana por la mañana, o junto a la acera dos cuadras más allá.

Y todas te esperan para verte pasar.

Tira al suelo tu sonrisa. Deja que se despedace contra el suelo, y le sirva a la brisa nocturna para inventar y colgar estrellas nuevas.

De vientos

De pronto ya no sé
si quiero abrir mis alas
al susurro del viento nocturno,
o al soplo de tu respiración aquí a mi lado.

Valijas de plumas.

Mi almohada se convierte en maleta.

Mi equipaje son plumas

restos de alas rotas

de vuelos viejos

de sueños cortados.

La cargo cada noche

y al alba la recargo.

A veces la abro

durante el día

y tomo a puños

blancas plumas.

Las arrojo a la gente

arremeto contra los rostros

intentando que traguen

quizás alguna

que les entre por los ojos

y las narices.

Quiero que saboreen

el disgusto a sueños moribundos

que les provoque asco todo el día

bajo sus lenguas

                atorado en sus gargantas.

Hasta que duerman

y teman llenar sus valijas

de sabor descompuesto.

Que las dejen vacías

y se conviertan en viajeros

de alas completas

de carga ligera

de largos sueños.

Luis Villavicencio.

Es el silencio un batir de pequeñas alas del que no nacen palabras, pero que igual te aleja de mí. Sin volar, sólo cayendo. Cayendo y callando.

Fruta

Disfrutarte

a ti que eres fruta

que sabes y hueles y adornas como fruta.

Voy a disfrutarte

 o tal vez a desfrutarte

para que ya no seas fruta

para que tu rubor no sea el del durazno

sino el de las mejillas sonrojadas

que tus ojos me miren tiernamente

que tu dulzor tome otra vez

la forma de boca que sonríe mientras me habla

despacio

de cerca.

Dejarás de ser fruta

y seguro serás más bella

más fantástica.

Serás eterna.

Tinta

Palabras
guardadas añejas amontonadas
detrás de la lengua
  frutos ácidos amargos
en estado de descomposición


van perdiendo su significado

al tiempo que se oxidan

  segregan a gotas la vida menguante

oscura  espesa               viscosa


que a veces mancha los dientes
y apesta el aliento
a susurro
a reclamo
a secreto

pero tragamos
con el nudo de los melancólicos
y todo va al estómago
donde duele
donde algún sentimiento
lo usa de crisálida
hasta nacer como mariposa

y se hace viejo
y se hace tinta
y se hace letra
y se derramará a voluntad
cuando abras una herida
y la acomodes sobre el papel.

Sobre las ideologías debemos saber que, cuando nos vemos de frente y a los ojos, tu derecha está a mi izquierda, y mi derecha a tu izquierda

Mujeres que usan el carácter como rímel, la sonrisa como labial, la sencillez como rubor, y la fe como tacones: me enamoran.

No deberíamos aceptar vivir en un país donde los Presidentes sólo pueden ser motivo de burla; tampoco en uno donde las personas sólo saben burlarse.

Hablar de nosotros 
—sin necesidad de nombrarnos— 
hasta esa hora en la que 
tus palabras             y las mías 
se van 
               espaciando 


                                hasta arrullarnos.

Tus ojos tienen magia cuando empiezan a perder el miedo y le abre el camino a tus pasos.
Tus ojos toman la fuerza de tu voz, y le dicen a tu corazón y a tus manos cómo comenzar a hacer futuro.

Hay versos que se escriben por necesidad y carestía, por la melancolía al no encontrar páginas o líneas que entiendan los sentimientos propios; luego uno escribe y se vuelve cómplice de la pluma y el papel.


Hoy me aseguré de que tu poema no está en ningún libro. Con ese alivio, espero que me corresponda escribirlo.


Hay versos que [aún] no se vierten en su cuerpo de tinta, porque sólo en tus oídos tendrían sentido.

Tus manos serán regalo divino, enviado para cambiar las líneas difusas de las mías.

Nuevo artículo en Todo es Política: KONY 2012

Les invito a leer mi nuevo artículo sobre KONY 2012 para la revista Todo es Política: De la agenda pública a los intereses secretos.

Todo es Política. Número 8.

Ensayo de tu llegada.(Edición Final)

Ahora que la sombra de la silla

muere en la oscuridad que marcha constante

mientras la tetera se calienta

y da vida al agua en su interior

la cortina sucia se ha rendido

a los suspiros tibios de la ventana oscura

Danzan los sueños  

juegan como marionetas

y sólo las letras permanecen

quietas                tendidas

Son poemas vírgenes sobre papel añejo

extendidos sobre esta mesa

 testigo ya agotada

de vigilias llenas de soledad

la constante inquilina

la obstinada compañera

Repetido

                                               rezan los títulos

Anónima

                                               se lee en las dedicatorias

Y bajo cada escrito el autor

Conocido

Está la silla frente a tu taza

los sueños  listos para volver a escena

la habitación      atenta

aguarda tu presencia

la cortina sigue danzando

para la ventana que te canta suspiros

Están los versos

mi compañía

aún sola

mirando hacia la puerta.

Luis Villavicencio

Brisa nocturna construida de suspiros despachados, una sonrisa a la vez.

Caminar sonriendo es muy similar —imagino, y así lo siento— a volar por el mundo sin necesidad de perder el suelo.

Dios no sólo da la vocación, también los medios; si Dios quiere que me case no ha de tardar en mandarte llamar.

Tus pasos, el metrónomo de la canción de mis andares. Tu falda batiéndose al viento sobre tus muslos, convirtiéndolos en adagio de tus piernas.

Al tiempo no le interesa.

El tiempo no puede nombrarse a sí mismo; tampoco puede escoger -parece raro- cuándo ser. Tal vez no le interesa.

Yo, torpe obsesionado de la letra, lo quisiera nombrar para poder escribírtelo, para que puedas leértelo.

Este momento podría llamarse sencillamente Mañana que sea Ayer. Este momento sería una súplica al tiempo para que hoy decida que ya se llama Mañana y que, aún con este nombre -heráldica promesa- prefiera por simpatía conmigo ser como Ayer que me abrazaste sin pretensión y yo lo entendí.

Al tiempo no le interesa.

La pluma en el bolsillo se convierte en trovadora peregrina, en la 'Matilda' que danza por el camino en mano del vagabundo.

Debería ser

Sé que debería ser diferente.

Esto                      eso       

mi mundo,

con sus árboles, sus calles,

los inquilinos que ahora

parecemos más incómodos.

               

No nuestra vida,

                               nuestra estancia.

            No para nosotros,

                               para ellos.

Debería ser fácil

y no lo es.

No se puede vivir a contrapunto

cuando las canciones fueron abortadas.

Las canciones fueron abortadas,

se pudrieron

en la boca del estómago

y los escarabajos estercoleros

que nos infestaron por dentro

siquiera se dignaron

a mirar sus despojos

mientras rodaban sus esferas fecales

por nuestra garganta.

Arriba

                                arriba.

Rueda

                                camina.

Hacia arriba

                                arriba a nuestra boca

y creyendo que hacemos florecer

tosemos y arrojamos.

Debería ser agradable

                y no lo es.

Ahora sentimos al mundo

como lleno de hieráticas astillas

y espinas quirúrgicas.

Nuestras manos ya no ofrecen;

                                orgullosas tampoco piden.

Hemos memorizado sus dorsos,

como hacíamos con las palmas

que ahora sólo miran el suelo,

lejos de nuestros ojos,

ocultando su nueva naturaleza:

la de ganchos y agujas

que creemos del mundo.

Debería ser claro

                y ya no.

Nuestros ojos se volcaron al revés.

Ahora intentan ver

dentro de sus cuencas.

Nos buscan negando,

como madres abnegadas,

 la muerte de su primogénito.

En veces los párpados se cierran

y emulan aquel reflejo

de recorrer la memoria,

guardar y recoger imágenes.

                                Imágenes imaginadas y mágicas

que nos hacen sentir que aún somos

hijos de nuestro padre.

Y seguimos peinando

nuestros mechones

esmirriados, largos

y descoloridos.

Lavamos nuestras muecas

con la misma costumbre

de tantos amaneceres,

                mientras las ásperas manos

nos abren heridas

sobre las cicatrices

secas y purulentas.

Y nos sonreímos en el espejo,

y llenamos los bolsillos de basura.

          
                    Y somos tan ricos,

                     y somos tan bellos.